Левый берег - Страница 27

В лицо ударил свежий и какой-то особенно вкусный лесной воздух. Картина, открывшаяся взору Дениса, была до примитивности проста. От двери начиналась узкая асфальтовая дорожка, которая плавно впадала в огромный заасфальтированный плац, исчерченный белыми линиями. Смысл этих узоров Денису, как человеку сугубо штатскому, понятен не был. Сразу за плацем начиналась сплошная стена красивого соснового леса. Денис не увидел вокруг ни одного строения, что было крайне удивительно. Такой огромный объект (а в том, что объект был именно что огромным, Денис почему то нисколько не сомневался) должны обслуживать много людей. Они должны где-то жить, питаться…

На плацу метрах в пятидесяти, раздвинув ноги чуть больше ширины плеч и скрестив руки за спиной, стоял человек в сине-бело-сером камуфляже и черном берете. Было очевидно, что следовать надо было к нему. Денис не знал, как в таких случаях полагается передвигаться: идти или бежать? Поэтому на всякий случай, побежал к человеку трусцой.

На бегу он оглянулся по сторонам. Помещение, из которого вышел он и теперь выходили такие же одетые в черное люди, было похоже на длинный ангар для самолетов. Поразило Дениса то, что сверху строение это было покрыто слоем земли, на котором росла трава, кусты и даже маленькие сосны.

"Наверное, с воздуха не распознать", — подумал он.

Но по-настоящему удивило Дениса то, что помещение это оказалось одним из многих таких же, стоящих в один ряд. Расстояние между ангарами не превышало десяти метров. И если справа от его "домика" стоял только один такой же, то слева их было восемь. Из четырех выходили молодые парни в черной форме и бежали к таким же мужикам в камуфляже, стоящими перед казармами.

25.09.2008. Краина, г. Кировогорск. ул. К. Маркса. 09:07

"Странно, что эта "телочка" еще здесь…".

Денис несколько смущенно улыбнулся симпатичной слегка полноватой девчонке в ослепительно белой блузке, стоящей за стойкой "ресепшина". Именно она поселила его вчера утром, когда таксист, выполняя просьбу клиента, подвез Дениса к светлому восьмиэтажному зданию гостиницы "Европа". Архитектурные особенности этого строения не оставляли сомнения в том, что возведено оно было в эпоху "позднего соцреализма".

Что такое "поздний соцреализм" и существует ли вообще в природе такое слово, Денис не имел понятия. Несмотря на то, что в его дипломе о высшем профессиональном образовании было четко написано — "Дополнительная специальность — Мировая художественная культура", именно с этой самой культурой он никогда особенно не дружил. Но, кстати, всегда себя за это чистосердечно упрекал. Не учил, и упрекал. Раскаивался, и опять не учил, а потом упрекал. Вот и сейчас, что называется, не хватало образования. Он просто знал, что в двадцатые годы был в СССР такой "соцреализм". А поскольку гостиница эта была построена явно в семидесятые-восьмидесятые, то, проведя несложную логическую цепочку, Денис и решил, что это должен быть "поздний соцреализм". Почему нет?

Отель "Европа", надо было полагать, имел удачливого и умелого хозяина. Об этом говорил и фасад гостиницы, и почти идеально устроенная прилегающая территория, и интерьер. Не то, чтобы Денис разбирался в интерьерах, тем более гостиниц. Гораздо вернее будет сказать, что он ничего в них не смыслил. Ведь жить в гостиницах ему приходилось три-четыре раза в жизни. Но его поразила идеальная чистота (даже под кровать залез, пыль искал) и какая-то удивительно продуманная функциональность внутреннего убранства. Ни в номере, ни в коридорах, ни где-либо еще не было ровным счетом ничего лишнего. Ну, кроме, может быть, карликовых деревьев в кадках, расставленных по всему зданию в великом множестве. Но, если подумать, они кислород вырабатывают… Никаких безвкусных статуй и статуэток, безвкусных картин неизвестных мастеров современности, непонятных уродливых столиков времен Сталина посреди комнаты.

Свободные номера, как вскоре выяснилось, были в великом множестве. Денис решил так потому, что у него осведомились не только о том, на каком этаже он желал бы обитать, но даже о том, на какую улицу должны выходить окна номера. И это с учетом, что улицы этих было всего две. Гостиница стояла возле перекрестка.

Наличие свободных номеров для Дениса было ожидаемым. Город, вроде, не "туристическая Мекка". Конец сентября, опять же…

— Как долго Вы планируете у нас задержаться? — любезно и даже несколько "наигранно любезно" осведомилась девочка.

— Думаю, несколько дней, — ответил Денис, ловя на себе заинтересованный женский взгляд.

Окна его номера выходили на улицу Маркса, одну из центральных в городе. Она была выложена камнем, что очень понравилось Денису. Была в этот какая-то непонятная историческая прелесть. Денис кинул дорожный рюкзак рядом с широкой кроватью и пошел в душ.

Он планировал прогуляться по городу, осмотреться. Но им вдруг завладела какая-то непонятная апатия. Такого с ним раньше не случалось никогда. У него ничего не болело, нельзя было сказать, что он устал. Просто Денис вдруг понял, что просто не может сейчас никуда идти, и все тут. Вернее, заставить себя, конечно, можно. Но зачем?

Мысли в голове шевелились вяло, словно черепная коробка была наполнена каким-то тягучим желе. Денис решил, что такое состояние можно объяснить тем, что последний год жизни был для него весьма непростым. А, следовательно, такая реакция организма, вполне возможно, нормальна. И он сделал то, чего не делал никогда в жизни: плюхнулся на кровать и провалялся на ней сутки. Целые сутки! Он даже сам поверить не мог. Просто валялся — и все. Иногда спал, иногда просто смотрел в потолок. Или в окно. Пялился в телевизор, особо не разбирая каналы. Не смотрел, просто пялился. Заказал себе в номер яичницу с беконом и чай. Съел. И ни о чем не думал. Удивительное состояние. Но он именно что ни о чем не думал…